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“I hate this timeline,” he muttered. Turns out, demonic pregnancy is not like human pregnancy. There is no gender reveal party (unless you count the one where Lilith sneezed and accidentally turned my toilet into a portal to the 5th circle of Hell. It was a boy, by the way. We named him Damien. She wanted ‘Mephistopheles Jr.’ I put my foot down.)
“Did what?” I squeaked.
Look, I’m not going to write the smut. This is a romantic comedy, not a Penthouse letter. But suffice to say, there was fire. There was fog. At one point, gravity reversed for about ten seconds, and I have a scar on my left buttock shaped like a pentagram. “I hate this timeline,” he muttered
Lilith craved things. Not pickles and ice cream. She craved the sound of a liar confessing, the last breath of a dying star, and, bizarrely, Cool Ranch Doritos. I spent three weeks negotiating with a goblin merchant in the Night Market of Dis to get a bag that wasn’t cursed. It was cursed. My tongue turned purple for a month. It was a boy, by the way

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